Es navidad. Es bilbo

Por unos segundos saco la cara de la bufanda y me dedico a tomar el sol. Ha nevado y está todo blanco, todo brilla. Tal vez sea porque es navidad y la gente saca su mejor vajilla del armario. No importa que no le quieras, déjalo todo para después, tengamos la fiesta en paz...mmmm....es navidad. Es mentira. Nieve artificial? Ella me habla de Cria cuervos y le recuerda a su madre. Eso sí es real. Eso sí duele. También es navidad. Mientras otra se hace llamar Irati para hablar de cuernos...sshhhh....espera para hablar a que se vayan él y su barba, no vaya a ser que le rompas el alma. Es bilbo. Me llama zorra porque le hablo de pitos y doses. Kinito. Yo le confieso que me alegro de verle. Es bilbo, una vez más. Se respira amor en el aire. Desamor viene de amor, pal caso... Hablando de corazones me cuenta que el suyo casi se para, y lo mantuvo en secreto. Es navidad. Si se para del todo desapareces. Yo no quiero que te mueras. Yo no quiero morir. Nunca mientras Stendhal siga hablando de belleza, mientras siga ahí. Cuida tu corazón que yo cuidaré del mio. Cuidalo. Me tomo unos gintonics y me reencuentro con viejas glorias. Hay cosas que nunca cambian. Es bilbo.

Bueno si, el olentzero se ha echado una novia. Eso es nuevo. Es navidad.

Corre que el año se marcha...

calor

cuando cantan las cigarras, suena a verano...

Cris Bill y el pastel de tomate

mmmm...y si realmente fuera una psicópata?? ...disfruto pensando en lo que te podría hacer... olisquearte, morderte, comerte... podría atar tus manos y, entonces, ya no podrías defenderte, aunque claro, puede que incluso, ya no quisieras que te soltara nunca más... Bueno, creo que no soy una psicópata pero, en realidad, y ahora que lo pienso, no sabes nada de mi... Bueno sí, sabes que soy Cris Bill...

besazo para ti también!!!

Apuntes de mar (III)

10- Va un japonés y me alegra el día...

Arigatô

Apuntes de mar (II)

7- Veo un faro gigante entre 3 chimeneas.


8- Subió todavía más el sol. Llegaban olas azules, olas verdes, a la playa, con el movimiento rápido de un abanico, rodeando la flor de cardo de mar, y dejando charcos de luz poco profundos aquí y allá sobre la arena. Quedaba tras ella una tenue línea negra. Las rocas que habían estado entre nieblas y parecían blandas, se perfilaban y se hacían visibles sus hendiduras rojas.

Las olas, Virginia Woolf (me acompaña en este viaje)

9- Hoy está en calma y me despido de él.

Apuntes de mar

1- Él trabaja en la sala de control de una fábrica. Entre miles y miles de botones y pantallas. Tiene barba, y barriga. Ojos con arrugas que sonríen llenos de vida. Fuma en su silla, tranquilo. Está prohibido fumar en toda la fábrica. A quién le importa, él es un hombre de mar. Unos hablan de futbol, otros piden café. Él simplemente pregunta - ¿cómo está hoy el mar?. Como si le preocupara su estado, como si estuviera enfermo - ¿está tranquilo? En cuanto salga de aquí voy para allá. Voy a verle.


Dale recuerdos, amigo. De mi parte.


2- Cruzo en ferry de isla a isla. Me alejo de la tierra para meterme en el mar. Para pasar el tiempo ojeo mi libreta. Encuentro algo escrito la noche de San Juan cuando atravesaba el mismo mar pero en dirección contraria. Era la noche más corta. Hoy es casi la noche más larga. Solsticios en el mar. Que bien.

3- Pescao variado, mantel de cuadros blancos y verdes, paredes blancas, conchas colgando y vistas al mar. Casi en el medio del mar.

4- Temporal y el cielo ruge. Truenos, relámpagos. El viento enfurecido que se lo lleva todo. El mar se mete en la tierra. Las carreteras, las aceras, los paseos... todo se vuelve mar, como en un sueño.

5- Sueño que has vuelto, pero no hay mar.

6- Me baño y las piedrecitas se me clavan en los pies. Se está poniendo el sol y el cielo está rosa. Cuando me he levantado el cielo también estaba rosa, estaba amaneciendo. De sol a sol.

Fuerte fuerte fuerte

ventura

Ciber, alcohol e historias repetidas. Fuerte...ventura

Siempre me ha parecido un poco sórdido e indiscreto escribir desde un ciber. Sobre todo cuando es tarde, estás borracha y te han roto el corazón. Sobre todo cuando no ha sido él quien te ha roto el corazón sino todos los demás. Y tú, que ya no sabes ni lo que está bien ni lo que está mal, no puedes distinguir. Alguien canta una preciosa canción de fondo, alguien habla de su tarifa plana, alguien, alguien, él, te ha roto el corazón. Sí, se que está repetido. Se repite tantas veces esta escena que no es sólo cosa de la literatura. Es la vida. La vida. Joder, pero si justamente eso, la vida, fue lo que me hizo tirarme en sus brazos sin mirar a ningún sitio, joder, pero si es sólo la vida lo que pone la magia. ¿Por qué entonces? Por qué es la vida lo que precisamente parece lo contrario. Por qué? La verdad es que no lo sé, simplemente, y a base de experiencia, lo veo, lo siento, lo acepto... pero nunca lo entenderé. Nunca.


Sous les pavés, la plage... y pongo agua de por medio. Fuerteventura. Fuerte fuerte fuerte...ventura. La isla me espera. Una vez más..

EspeR'Arte, espeR'Arte, espeR'Arte

Ya no lo creo...

Entra un travesti gritando en el ciber. Cariño, cariño, dice. Es a mi? pregunto. Me agarro a un clavo ardiendo. Mierda.


Fuerte fuerte fuerte ventura

OlviD'ArtE

RecrE'ArtE...CanT'ArtE...BaiL'ArtA...MiR'ArtE...QueD'ArtE...GriT'Arteeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee!!!!!!!!!!!!!!!! AM'ARTE


OlviD'ArtE


QueD'ArtE, QueD'ArtE, QueD'ArtE, QueD'ArtE


Nos hace libres, no te olvides...

Lluvia y habana

Llueve en Madrid y eso me encanta. Cielo gris para relajar el alma, para pensar en otoños, en cafés y en sonidos de jazz. La tristeza de la melancolía. La calma de poder abrir los ojos sin que el sol te haga cerrarlos de nuevo. El día perfecto para un previaje.

El día perfecto.

Descubro que Thomas Mann hizo un viaje trasatlántico en el que leyó el Quijote y escribió sus impresiones. Yo leí el Quijote en un viaje a través de México y eso lo cambió todo. No sé cuál fue el resultado del señor Mann pero quiero saberlo. Buscaré el libro en el que lo cuenta todo. Lo buscaré.

Sancha.

Mañana habaneo.

Gustazo.

Sous les pavés, la plage

vaya, vaya...

Sueño de una noche de verano

Me despierto. Me levanto, desnuda, sudando. Ya no duermo de otra manera. No hay manera. Voy a hacer pis y mientras ando siento que me va a estallar la cabeza. Resaca veraniega. Entra la luz a través de las cortinas blancas. Es una luz preciosa que lo ilumina todo y a pesar de todo. Voy a la cocina, ibuprofeno, vaso de agua. Vuelvo al colchón. Enciendo el ventilador. Sin darme cuenta me vuelvo a quedar dormida...

...Estoy en mi casa, en una supuesta peZera en medio del campo. Salgo al jardín y me encuentro un grupo de personas que atraviesan mi salón. El primero es mi vecino. Le pregunto por qué pasan por el medio de mi casa - No te preocupes-me dice-sólo pasamos por las zonas comunes - Me quedo tan pancha ante esa respuesta sin sentido y entonces le pregunto si el año pasado llenaron la piscina - claro- me responde él- y entonces?- digo yo- este año también habrá?- claro- me vuelve a responder él. Así descubro que en realidad tengo una casa con piscina, lo cuál me pone muy feliz. De la nada aparece mi madre y yo le digo que lo malo es que no tengo todavía muchas plantas. Se lo voy a enseñar y mi jardín aparece lleno de flores de todos los colores - cariño, está precioso- me dice mi madre. Tiene razón, y yo sonrío. Cae un pez desde una ventana. Vivo y naranja. Es otro vecino asomado en el piso de arriba el que lo ha tirado. Entonces miro a mi alrededor y todo el suelo, convertido en arena húmeda como si acabara de bajar la marea está lleno de peces. Unos vivos, arrastrándose por la arena. Y otros muertos y perfectamente cortados en tres pedazos iguales. Son de esos peces tropicales azules y rojos que llenan todo mi sueño de esos colores. No sé porqué están muertos. La verdad es que no sé nada. Ahora la piscina se convierte en hielo, mi madre intenta meterse y se cae porque se rompe la capa de hielo. Yo ni me inmuto, creo que no le pasa nada. Entonces oigo un ruido y vuelvo al pasillo de la peZera, me doy cuenta de que la puerta está abierta.- Estoy segura de que la cerré con cerrojo-pienso. Hay alguien en mi casa. Me llevo un susto de muerte y me despierto de nuevo, sobresaltada.

Paso el día entero pensando que el sueño es real. Todavía lo siento así. Sobre todo tengo grabada la imagen de los peces sobre la arena mojada...

Se acabó el baile...

...pero empieza fiesta

No puedo escribir sobre el mar, porque no lo he visto. La cofradía marinera de Vallekas creo que tampoco lo ha visto y lo lleva dentro, pero yo no, ése no es mi caso. No puedo escribir sobre la felicidad porque no la he visto, o si, que más da. No voy a escribir sobre la felicidad. No puedo escribir sobre la tristeza, y claro, ni hablar de la melancolía. El cielo azul de cada día, las cervezas en la calle, los tirantes, claro, me llamaríais loca. Ahora parece que no es el momento para esas cosas, si estuviéramos en otoño... Me introduzco sin querer en uno de los veranos más raros de mi vida. Verano de invierno sin nieve.

Tengo historias que contar, eso sí. Y éstas sí son veraniegas, curioso. Tengo una historia de Ventura, fuerte y buena, y una de sueños de verano. Las tengo, tengo, tengo...

Echaba de menos ésto...

y echo de menos los polvos de ventilador y sudor. Eso sí es verano. Eso sí.

De repente hay ventilador y salsita sabrosona, jeje, verano?? claro... A por ello!!!

La mante religieuse

1. Parade nuptiale devant la femelle impassible.

2. La danse, rythme du monde, conduit implacablement a l'amour.

3. L'acte charnel ressemble les créaturs solitaires et chante l'unité.

4. Une grande amoureuse donne la mort qui couronne l'extase.

5. Le repas de noce s'achève par une communion totale.

6. La mante reliegieuse procède a sa toilette.

7. Fin de l'histoire et recommencer une autre fois.

Dormir en un teatro

Dormir en un teatro. Dar un pico a un pájaro. Sacarte la lengua y que se me ponga morena. Acariciarte. Acariciártela. Un café de tango. Un tango de café, y que haga sol, y que se me cierren los ojos y me caliente las pestañas, y que me muera del gusto. Y vuelva al teatro, como la única forma de que no acabe nunca el juego. Y que no acabe nunca el juego. Y que la vida me ofrezca un pulso, y que me lo gane, pero que juegue. Que no pare nunca. Que la vida me dé mil vueltas hasta marearme y yo mientras me vaya haciendo sabia, y arrugando. Regalarte un faro y descubrir tus secretos. Dar. Luz. Y más arrugas. Y que los claveles no se sequen nunca. Que siga el rojo...

Cebo vivo. Carne cruda

Ahora que ya sé dónde comprar el cebo, por fin te conseguiré atrapar... es sólo cuestión de saber utilizarlo

Por cierto, encontré esto en un baño mi capitán

y el chino de debajo de mi casa que llevaba una camiseta en la que ponía "No puedo vivir sin ti". Al final parece que la vida, en todos los rincones y en todas sus formas, es una sucesión de echadas de menos y echadas de más...

Echándote de menos aunque no has llegado todavía. Tal vez por eso...

El tendedero

Colgaré mis ideas a una cuerda para que se aireen mis pensamientos. Colgaré letras y formaré palabras que se llevará el viento hasta tierras lejanas. Enviaré así mensajes de amor hasta el otro hemisferio. Allí empieza el invierno y necesitan mucho calor. Mucho. ¿Se puede dar calor con palabras? ¿Se puede morir de frío leyendo unas letras? Se puede. Eso te lo aseguro yo que tirito

bajo mi bufanda cada vez que te leo...

Fareros edition (I), a cuatro manos...

Esta semana habrá un faro nuevo en malasaña, o al menos, eso dice el farero. Será grande, muy grande e iluminará tres cuartas partes del barrio, justo eso, ni una más. Los afortunados que estén bajo su luz puede que vean más que otras veces, o no, nunca se sabe... Habrán destellos en pez y escamas que nos crezcan en la piel por las mañanas, nada más levantarnos...1, 2, 3 splash...sirenos madrileños. Ya se huele a mar y todo sabe a sal, hasta el chocolate. San Isidro ha traido a Lorenzo sin saberlo y me ha hecho muy feliz, Lorenzo el del sol, claro, y el farero. Nos engañaron con la primavera pero nosotros somos más fuertes, y más sabios y eso hace que cuando el frio no nos deja respirar la calefacción central caliente nuestras almas hasta límites insospechados y todos sabemos que no hay nada peor, o mejor, que un alma recalentada. Tierra a la vista y barcos que amarran. Hoy empiezan la semana, aten sus cabos piratas. Pues ya está, 1, 2, 3, splash.

Nada será suficiente

Quedamos y hablamos
hablamos y cenamos.
Bebemos, y mientras, hablamos.

Odiamos a la novia de tu padre, porque no es buena para él, ni para ti, ni para el mundo, aunque tu sobrina, Romane, recien nacida, hace que todos nos olvidemos de todo. Ella no llora porque es demasiado buena y porque tiene un cuarto con un tren con el que recorres el universo entero. Ella lo sabe, y es muy lista. Es tan lista que aunque no habla nos lee el pensamiento y nos responde con gestos. Ella, la otra ella, tampoco llora porque sabe que pronto será mamá y que Mexico lo cambia todo, aunque todo empiece por un condón que se rompe. Un plástico y una vida. Yo hoy tampoco lloro porque sé que el farero está de camino y, ni plásticos, ni lloros, ni vidas... nada será suficiente cuando estemos solos tú y yo...

Te veo... Me ves?...

...y corro a encontrarme con él



....mmmmmmmmmm....placer de tarde

La isla...

Rescato a Catorce de un enorme monstruo submarino que lo tenía cogido por el pescuezo y me lo traigo a la peZera

las paredes, que hasta ahora estaban muy solas y lloraban cada noche, gritan de alegría
Buenos tiempos para la peZera y mallorca que es funky, muy muy funky...

Si ya lo decían ellos...

Hoy sí me he bañado en el mar...

Se acabó abril. Terrorífico y cruel. Se acabó. Mayday. Y bailo, bailo, bailo sin parar. S.O.S. Pero no me convence. No me convenzo. Voy al faro y vuelvo. Dar. Luz. Dar luz. Reencuentro. Compro tomates de murcia. Vitaminas rojas. Atravieso entre gigantes tierras manchegas y me encuentro un poquito. Sancha. Me vuelvo a perder, me lio, me escapo y me topo con Chris. Cunningham. ¿Tocayo?. Genio. En la peZera me encuentro un bicho feo y asqueroso que pretende hacerme compañía. Lo mato y luego me siento sola. Parece que las historias se repiten. Pienso en el arte. O en mi arte que no es arte. AlterArte. Crear. Mentir. Yo qué sé...

Gran gran finde aunque con un final medio amargo con esta sunday night que me ha puesto triste de tanto pensar...

Tengo sabor a sal y eso sí que me gusta. Parece un comienzo. Confiaremos en mayo no?

Ah, y una cosa más. Una vez más... ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡PEDAZO TEMAZO!!!!!!!!!!!!!!!!!!! :) :)

Homenaje. Pérdidas (3). Ganancias (0?)

Cuando las cosas se van como vinieron sólo queda respirar hondo, fumarse un canuto y disfrutar de lo que fué. Vendrán tiempos mejores, eso seguro.

y siempre nos quedará París...

Hoy no me he bañado en el mar...

Dejo pasar, una y otra vez, la misma oportunidad. Me acerco, llamo, tiro de la cuerda y cuando lo tengo delante, me escapo. Esto se repite tantas veces que el juego se acaba, de repente. Y entonces lo pierdo, sin querer. Es entonces cuando lo necesito aunque nunca lo haya querido. Cuando pienso en él cada día. Cuando me siento bien al oir su voz. Cuando busco sus pasos. Cuando me repito, una y otra vez, que cuando eres tú quien lo dejas escapar te quedas sin nada que decir. Mierda. Ya es tarde.

Hoy no me he bañado en el mar. El cantábrico a veces me da miedo con sus aguas congeladas y rabiosas. Sé que cuando me meto nunca me arrepiento pero hoy no me he atrevido.

Veo una foto en la que el farero y yo llamábamos a la nueva era. Han pasado casi dos años desde entonces, y ni rastro.

Leo que quien teme al futuro es porque no sabe construir el presente. Otra cosa que me hace pensar.

Pienso. Pierdo oportunidades. Me alejo del mar. Me alejo de ti. Pienso. Pienso. Pienso. Miro la luna. Casi llena. Pienso. Creo que no sé construir mi presente...

Llego de nuevo a Madrid. Madrid tropical. Presente.

Je vous salue...

...et je vous aime
Won't you tell me your name?

Hay una regla y una excepción

La regla desea la muerte de la excepción

...reabiertos los cielos europeos...

Me voy a Marte

a amarte...

pa-blo-ne-ru-da

QUIERO CONCIERTO DE LOQUILLOOOOOOOOOOOOO YAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA!!!




Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito, repitiendo todos los días los mismos trayectos, quien no cambia de marca, no arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce.

Muere lentamente quien evita una pasión, quien prefiere el negro sobre blanco y los puntos sobre las "íes" a un remolino de emociones, justamente las que rescatan el brillo de los ojos, sonrisas de los bostezos, corazones a los tropiezos y sentimientos.

Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien no se permite por lo menos una vez en la vida, huir de los consejos sensatos.

Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música, quien no encuentra gracia en sí mismo.

Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar.

Muere lentamente, quien pasa los días quejándose de su mala suerte o de la lluvia incesante.

Muere lentamente, quien abandona un proyecto antes de iniciarlo, no preguntando de un asunto que desconoce o no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe.

Evitemos la muerte en suaves cuotas, recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor que el simple hecho de respirar.

Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos una espléndida felicidad.

Au - re - lio

- Me llamo Aurelio. Es el único nombre con todas las vocales -

Retirada??

¿Quién ha dicho que el camino más dificil es el mejor? ¿Quién?
Sentémonos a ver pasar el tiempo por delante de nuestras narices...

Muerte a la muerte

Llega la muerte
y te arranca la vida,
salvaje
directa
como un puto tiro en la nuca.

Desapareces, increible
a ratos no noto la diferencia
hasta que vuelvo a acordarme que no te volveré a ver
nunca
NUNCA
y poco a poco tu cara, con esa sonrisa casi permanente,
se irá borrando de mi memoria

nunca
NUNCA

Ese egoista pensamiento de que me podría haber pasado a mi,
o a él,
y me siento peor

y lloro, LLORO, lloro
en este jodido momento de mierda
en el que lo mejor que me viene a la mente
es un absurdo carpe diem,

y amor, AMOR, amor
para que todo valga la pena

porque nos moriremos

pero nunca te volveremos a ver

nunca
NUNCA
nunca

va por ti,
desde lo más profundo de mi corazón y hasta el infinito

hasta el infinito

Viaje

Desaparezco unos días en los que me dedico a vivir en cines abandonados. El sábado conozco un violinista ruso con bigote, le invito a un bloody mary, nos enroscamos en un colchón en la cabina de proyecciones del cine Bogart y dejamos que nuestras sombras entrelazadas se proyecten en la pantalla abandonada...



Play it again!, claro, las veces que quieras... estamos allí hasta el martes, hasta que sale la luna llena y me escapo por la alfombra roja. Empiezo a correr huyendo de algo que parece ser un recuerdo que me persigue, y me refugio en el Luna...

Aquí ya no hay sombras de amantes en la pantalla si no que van pasando por ella, con calma, miles de imágenes que mi memoria tiene guardadas. Lloro, y río, y canto, y bailo a la luna como con tantas películas a lo largo de mi vida. Esta peli es mía, tengo el poder, y por eso me marcho.

Esta vez no corro, si no que camino despacito bajo el sol que me acaricia, y me ciega, un poco, lo justo para ver la realidad a mi manera. Así, medio a ciegas, me topo (de topo que va por eternas y misteriosas galerias subterráneas) con el cine Rex, estamos ya a viernes y alguien me invita a un margarita. Resulta ser un tipo que, intentando olvidar al que fue el amor de su vida había viajado, durante cuarenta y cuatro noches y media por el desierto de Sonora hasta que quedó inconsciente y tuvo un viaje astral que le llevó directamente a mi vida. El margarita hace olvidar, me dijo, y nos acurrucamos. Esta vez entre los asientos granates...

Mi paseo acabó ayer, a lo grande, como debe ser, en el Real Cinema, y más sola que la una. Bueno, en realida me acompañaron dos gatos diminutos, uno negro y otro blanco...

Hoy ha habido otro encuentro, pero éste es privado, y además robado, así que no os lo cuento. Espero que me perdonéis...

He vuelto

A las andadas

cricricricricricricri

:)

Te encontré!

Lo sabía, nos íbamos a cruzar. Te vi de lejos con tu bombín, aunque te noté un tanto triste...

;)

Uda, ida y huída.

En Madrid, cuando el verano entra por la ventana, lo hace para quedarse mucho tiempo

Hoy ha entrado en mi casa, justo después de que te fueras. En el patio alguien escuchaba canciones rocieras o algo parecido y en la radio homenajeaban a Billie Holiday que suena a vacaciones, precisamente a lo que ahora huele mi casa. Cuentan que compuso Don´t explain después de encontrar carmín rojo en el cuello de la camisa de su marido. Puñalada. Vida.


En euskera verano se dice uda, que suena un poco a huída, a ida. Me he puesto mi falda a rayas y he hecho unas verduras que olían a albahaca. Sé que las odias. Por eso mismo. Jódete!

Ya es primavera!!

P.D.:

Dos mundos para nosotros

El mundo paralelo del que hablaba en la otra entrada... ;)

Una habitación con vistas...

Siempre he querido tener una habitación con vistas.

-¿Con vistas a qué? -diréis.

Claro, eso es lo más importante, tener por tener no merece la pena.

Yo le pondría vistas al universo paralelo en el que tú me despiertas con un beso mientras entran rayos de sol por la ventana.

Yo te siento

y es de día.

En este universo

nunca

te despiertas de noche.

Porque no quieres. Porque la luz te activa y te da fuerza.

Me despiertas poco a poco

y tenemos

todo el tiempo del mundo.

Todo.

Todo el que queramos mientras dure el sol.

Todo acabará cuando salga la luna y tú y yo lo sabemos muy bien. Por eso nos entrelazamos y nos oímos respirar

y disfrutamos

simplemente

de que la luz nos acaricie

de que el sol caliente

nuestro corazón rojo...

Fuck you...

... and your untouchable face.

Sale el sol por Antequera y descubro el camino a un mundo secreto

Un mundo lejano y subterráneo pero muy apetecible. Entra, entra... susurran lentamente desde abajo. Yo sé que ella nos observa y me da igual. La vida son dos días, y todavía es mediodía...

Rozando cielo...

y buscando luz de faro.

Nada nuevo

Yo creo que lo que le ocurre es que los prismáticos no le dejan ver más allá. Él se lo pierde. Nena hasta aquí hemos llegado, puedes hacerte un canuto, y olvida las cosas que te regalé.


Entre naranjos
prohibido prohibir
anda happy dreams...

Beso de tornillo hasta lo más profundo de la médula

Calçots, salsa romesco, y el kike´s

Esperaré a la sombra a que la primavera llegue cuando le dé la gana...

Y tú kike??

qué harás cuando de repente un día haga sol?

20 poemas de amor

El ruido de las llaves al sacarlas del bolso, al cogerlas del bolsillo, siempre ha sido Casa. Es llegar de un día jodido darle al play y quitarme los zapatos. Servirme una copa de vino y tirarme en el sofá. O, mejor aún, tirarte en el sofá y dejar que me acaricies. Es sacar las llaves corriendo con tu lengua en mi cuello, sintiendo que no nos da tiempo a que se abra la puerta. Es hacer malabares con las bolsas del supermercado estrangulando mis dedos y soltarlas por fin, que gusto, en cuanto toco pasillo. Es como cuando jugando al pilla pilla te tocaba Casita y allí estabas a salvo, no te podían atrapar, nadie te haría daño. Llegar tiritando, con cinco vueltas de bufanda en tu cuello y sentir el calor, los músculos que se relajan. Y encontrarte a ti, o encontrarles a ellos, o que no haya nadie pero huela a vainilla. Y preguntar qué tal y decir una tontería y morirnos de la risa y ponernos a bailar.

Hoy he sacado mis llaves, y un chico que iba delante ha sacado las suyas y hemos hecho nuestra música mientras pensábamos, cada uno, en que pronto estaríamos a salvo... ¡¡Casita!!

También hoy, justo antes de lo de las llaves, me han cantado 20 canciones desesperadas y luego 20 canciones de amor, y luego un poema de desamor, y otro de amor... y he visto a Fer huyendo, feliz, con su vestido de novia. Artista!! Dicen que correr es de cobardes y yo que creo que la mayoría de las veces hace falta ser muy valiente para poder volar lejos...

Non fuyais Quijota!!! pronto habrá ron, y malecón, y farero...

Aunque estos sean los últimos versos que yo le escriba...

Viaje

Me gustan el sur y el café,

el norte y el mar,

y la luna que sale

entera, enorme

Para nosotros

Para todos

Lluvia de invierno

En días de lluvia y cielo gris la peZera se vuelve peligrosamente melancólica. Y yo me meto en ella sin miedo, como si fueran tan fáciles los días grises...

Mis vecinos están inundando mi baño y empiezo a temer que además de gris, mi casa se vuelva más piscina-peZera de lo que yo había imaginado. Sacaré mis gafas de bucear, esta vez si que si, empiezo a notar las escamas...

Reabrieron el Cine Luna, se me adelantaron. Y yo feliz, gran noticia, alguien compartía mi eterno fetichismo en torno a esos cines abandonados que yo nunca había visto abiertos...

Feliz domingo a todos, hoy puede ser un gran día. A pesar del gris, a pesar de la lluvia, a pesar de todo... y si hay dudas veníos a mi peZera y echaos unos largos. Yo pongo las cervezas... y la sombrilla de rayas

Besos húmedos, de pez, de sirena, de luna reabierto...por todos vuestros cuerpos...

23:27 PM

Retomo la entrada. Porque ha habido cambios, porque cosas de las que dije ya no son ciertas y no me parece justo. La lluvia no ha parado en todo el día, pero mi cuerpo, como tantas otras veces, se ha acostumbrado a ella. De repente tanta melancolía se ha transformado en calma y las cosas, como tantas otras veces, han empezado a fluir. Que gusto cuando todo fluye y tú no tienes que mover un dedo. Me he tomado unas cañas de domingo, como tantas otras veces, y cuando volvía a casa me he sentido en paz. Feliz, tranquila. En casa sonaba Sabina con sus poesías y todavía entraba luz por las ventanas golpeadas por la lluvia. Me he servido otra cerveza, me he tirado en el sofá, y, somnolienta, he leído, y he escuchado, y he soñado... Cerraba y abría los ojos lentamente, medio dormida medio despierta, como masajeando la tarde, haciéndola mía... Poco a poco iban pasando las horas bajo mi manta. De fondo, ocupando la pared, el imperio de los sentidos, con sus pollas y sus kimonos y sus locuras de amor y sexo. En mi sofá intercambiaba periódico con 2666, noticias varias e historias archimbolidianas, y siempre Sabina, que en días como hoy me encantaría que se metiera en mi cama... He despertado, y he vuelto a la calle, y he sentido, como tantas otras veces, que todo iba bien...

De vuelta a casa me he encontrado con un cabaret que termina, como esas grandes batallas llenas de armaduras y sudor y sangre. Ahora toca la calma postbatalla writer, el trabajo ya está hecho, la lucha ha terminado. Sólo queda disfrutarlo, saborear la victoria y bailarse un tango. Sabes que me muero por leerlo, con o sin abrigo rojo, aunque también me muero porque el azar, tu azar, nos cruce un día despistado y podamos celebrarlo como se merece. Aunque ahora que lo pienso tal vez me entren unas ganas locas de darte un beso de tornillo, o tal vez nos sintamos raros, o tal vez celebrarlo no sea lo más adecuado, quién sabe... en cualquier caso, enhorabuena Mr writer!!!! :) :)

y feliz feliz semana para todos...

29 inviernos...

29 primaveras, 29 otoños, 29 veranos...

Entre un white russian y un margarita, me quedo, claramente, con el margarita.

Entre una tienda de muelles y un sex shop, me quedo, sin duda, con el sex shop...

Ay writer... mirar... con rabia, con ganas, con pasión, con odio, con asco, con lujuria, con amor, con asombro, con esperanza, con pena... Devorando al contrario, riendo, mintiendo, pidiendo, sintiendo. bailando... tantas y tantas formas de mirar... Los ojos lo dicen todo, hasta lo que uno se quiere guardar para si mismo. Que peligro...

... y por supuesto la nieve

Hallazgos urbanos:

Un zapato y una huevera

un jardín de lágrimas

un hotel donde siempre es mediodía, y luce el sol

un bolardo que se ha vuelto hombrecillo de ciudad, pero sin brazos. Guapo!

Pierrot, le fou

un San Valentín, por suerte muy borroso.

una tienda de muelles, y nada más que muelles

Me compro un cine, paso de muelles

y te doy un beso de bañera

Dos veces yo

y tú

y la gente del mar

Pasos de cebra que hablan. Me hablan

y él, que me cuida mientras duermo

con sus alas de ángel

Azules, como mi peZera

... y por supuesto la nieve.

P.D.

y bailemos no? que aún queda para primavera...